jabuticabas

9h53

2011-11-17T12:38:00.008-02:00

Quarenta e nove anos, hoje, soa como. . . Quarenta e nove anos, hoje, soa como um sino. Mesmo com a velha fraqueza na cabeça [intelectualmente, dizem que sou esquizofrênico], eu tenho agora todas as razões para suspeitar que comemorei uma ocasião terrível: mais um ano sem Marina. Lembro-me dos últimos anos nesta casa. Nem uma alma. Sentava-me diante do fogo com os olhos fechados. Anotava algumas coisas nas costas dos envelopes. Lamento dizer que me envolvi com apenas três mulheres em três anos... com dificuldade, me abstive da quarta [ou ela se absteve de mim]. Coisa fatal agora para um homem com a minha condição. blá, blá, blá. Fodam-se! É bom estar de volta em meu escritório, em meus trapos velhos. A nova luz sobre a minha mesa é uma grande melhora! Com toda esta escuridão ao meu redor me sinto menos só. De certa forma. Gosto de me levantar e de me mover nesta mesa e, em seguida, voltar aqui.

Formação

2011-08-27T22:06:00.020-03:00

Quando os portugueses chegaram ao continente americano encontraram uma terra já amplamente habitada. A sociedade brasileira estava dividida em tribos de índios. De uma forma geral, eles poderiam ser divididos em dois grandes grupos: os tupi-guaranis ou tupinambás e os aimorés, sendo que estes últimos viviam em áreas mais fechadas, no interior das florestas densas.

O primeiro contato português com os indígenas em terras brasileiras foi com os Tupis, que habitavam toda a região de Mata Atlântica na costa do atual estado da Bahia. De acordo com os relatos daqueles homens, não foi difícil o contato com os Tupis, que eram dóceis e fáceis de "amançar". No entanto, os colonizadores tiveram problemas com um povo indígena em questão: os índios denominados botocudos, grupos aimorés que viviam em conflitos constantes com os Tupis.

A denominação "botocudos" foi feita pelos próprios portugueses. Os adornos que os botocudos usam nas orelhas e no lábio inferior, se assemelhavam, aos olhos lusitanos, a rolhas, também chamadas de botoques, daí a denominação.

Os botocudos, na época do "descobrimento", viviam em diversas partes do país, mas começaram a ser incomodados no Baixo Recôncavo Baiano, por conta da divisão do territorio em capitanias, feita pela coroa portuguesa. O objetivo era explorar o espaço e, para isso, era preciso civilizar os "selvagens".

Os Tupis estavam, de certa forma, mais abertos às novidades do povo branco. Os botocudos, no entanto, representavam um problema para os colonos. De acordo com cartas enviadas ao rei d. João VI, os administradores das capitanias não viam outra solução para civilizar o território que não fosse exterminar os botocudos, considerados extremamente selvagens e agressivos. Também possuíam a peculiaridade da antropofagia. Não era possível chegar até eles com vida. Eles conheciam seu território e atocaiavam os intrusos. Os botocudos não permitiam que chegassem perto e muito menos q aparecessem com "presentes". Por isso mesmo, os jesuítas começaram a catequizar os Tupis e estes futuramente foram instruídos a entrar em contato com os botocudos.

Opiário

2010-11-16T04:36:00.017-02:00

É antes do ópio que a minh'alma é doente.
Sentir a vida convalesce e estiola
E eu vou buscar ao ópio que consola
Um Oriente ao oriente do Oriente.

Esta vida de bordo há-de matar-me.
São dias só de febre na cabeça
E, por mais que procure até que adoeça,
já não encontro a mola pra adaptar-me.

Em paradoxo e incompetência astral
Eu vivo a vincos de ouro a minha vida,
Onda onde o pundonor é uma descida
E os próprios gozos gânglios do meu mal.

É por um mecanismo de desastres,
Uma engrenagem com volantes falsos,
Que passo entre visões de cadafalsos
Num jardim onde há flores no ar, sem hastes.

Vou cambaleando através do lavor
Duma vida-interior de renda e laca.
Tenho a impressão de ter em casa a faca
Com que foi degolado o Precursor.

Ando expiando um crime numa mala,
Que um avô meu cometeu por requinte.
Tenho os nervos na forca, vinte a vinte,
E caí no ópio como numa vala.

Ao toque adormecido da morfina
Perco-me em transparências latejantes
E numa noite cheia de brilhantes,
Ergue-se a lua como a minha Sina.

Eu, que fui sempre um mau estudante, agora
Não faço mais que ver o navio ir
Pelo canal de Suez a conduzir
A minha vida, cânfora na aurora.

Perdi os dias que já aproveitara.
Trabalhei para ter só o cansaço
Que é hoje em mim uma espécie de braço
Que ao meu pescoço me sufoca e ampara.

E fui criança como toda a gente.
Nasci numa província portuguesa
E tenho conhecido gente inglesa
Que diz que eu sei inglês perfeitamente.

Gostava de ter poemas e novelas
Publicados por Plon e no Mercure,
Mas é impossível que esta vida dure.
Se nesta viagem nem houve procelas!

A vida a bordo é uma coisa triste,
Embora a gente se divirta às vezes.
Falo com alemães, suecos e ingleses
E a minha mágoa de viver persiste.

Eu acho que não vale a pena ter
Ido ao Oriente e visto a índia e a China.
A terra é semelhante e pequenina
E há só uma maneira de viver.

Por isso eu tomo ópio. É um remédio
Sou um convalescente do Momento.
Moro no rés-do-chão do pensamento
E ver passar a Vida faz-me tédio.

Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim,
Muito a leste não fosse o oeste já!
Pra que fui visitar a Índia que há
Se não há Índia senão a alma em mim?

Sou desgraçado por meu morgadio.
Os ciganos roubaram minha Sorte.
Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte
Um lugar que me abrigue do meu frio.

Eu fingi que estudei engenharia.
Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda.
Meu coração é uma avòzinha que anda
Pedindo esmola às portas da Alegria.

Não chegues a Port-Said, navio de ferro!
Volta à direita, nem eu sei para onde.
Passo os dias no smokink-room com o conde -
Um escroc francês, conde de fim de enterro.

Volto à Europa descontente, e em sortes
De vir a ser um poeta sonambólico.
Eu sou monárquico mas não católico
E gostava de ser as coisas fortes.

Gostava de ter crenças e dinheiro,
Ser vária gente insípida que vi.
Hoje, afinal, não sou senão, aqui,
Num navio qualquer um passageiro.

Não tenho personalidade alguma.
É mais notado que eu esse criado
De bordo que tem um belo modo alçado
De laird escocês há dias em jejum.

Não posso estar em parte alguma.
A minha Pátria é onde não estou. Sou doente e fraco.
O comissário de bordo é velhaco.
Viu-me co'a sueca... e o resto ele adivinha.

Um dia faço escândalo cá a bordo,
Só para dar que falar de mim aos mais.
Não posso com a vida, e acho fatais
As iras com que às vezes me debordo.

Levo o dia a fumar, a beber coisas,
Drogas americanas que entontecem,
E eu já tão bêbado sem nada! Dessem
Melhor cérebro aos meus nervos como rosas.

Escrevo estas linhas. Parece impossível
Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta!
O fato é que esta vida é uma quinta
Onde se aborrece uma alma sensível.

Os ingleses são feitos pra existir.
Não há gente como esta pra estar feita
Com a Tranqüilidade. A gente deita
Um vintém e sai um deles a sorrir.

Pertenço a um gênero de portugueses
Que depois de estar a Índia descoberta
Ficaram sem trabalho. A morte é certa.
Tenho pensado nisto muitas vezes.

Leve o diabo a vida e a gente tê-la!
Nem leio o livro à minha cabeceira.
Enoja-me o Oriente. É uma esteira
Que a gente enrola e deixa de ser bela.

Caio no ópio por força. Lá querer
Que eu leve a limpo uma vida destas
Não se pode exigir. Almas honestas
Com horas pra dormir e pra comer,

Que um raio as parta! E isto afinal é inveja.
Porque estes nervos são a minha morte.
Não haver um navio que me transporte
Para onde eu nada queira que o não veja!

Ora! Eu cansava-me o mesmo modo.
Qu'ria outro ópio mais forte pra ir de ali
Para sonhos que dessem cabo de mim
E pregassem comigo nalgum lodo.

Febre! Se isto que tenho não é febre,
Não sei como é que se tem febre e sente.
O fato essencial é que estou doente.
Está corrida, amigos, esta lebre.

Veio a noite. Tocou já a primeira
Corneta, pra vestir para o jantar.
Vida social por cima! Isso! E marchar
Até que a gente saia pla coleira!

Porque isto acaba mal e há-de haver
(Olá!) sangue e um revólver lá pró fim
Deste desassossego que há em mim
E não há forma de se resolver.

E quem me olhar, há-de-me achar banal,
A mim e à minha vida... Ora! um rapaz...
O meu próprio monóculo me faz
Pertencer a um tipo universal.

Ah quanta alma viverá, que ande metida
Assim como eu na Linha, e como eu mística!
Quantos sob a casaca característica
Não terão como eu o horror à vida?

Se ao menos eu por fora fosse tão
Interessante como sou por dentro!
Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centro.
Não fazer nada é a minha perdição.

Um inútil. Mas é tão justo sê-lo!
Pudesse a gente desprezar os outros
E, ainda que co'os cotovelos rotos,
Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!

Tenho vontade de levar as mãos
À boca e morder nelas fundo e a mal.
Era uma ocupação original
E distraía os outros, os tais sãos.

O absurdo, como uma flor da tal Índia
Que não vim encontrar na Índia, nasce
No meu cérebro farto de cansar-se.
A minha vida mude-a Deus ou finde-a ...

Deixe-me estar aqui, nesta cadeira,
Até virem meter-me no caixão.
Nasci pra mandarim de condição,
Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira.

Ah que bom que era ir daqui de caída
Pra cova por um alçapão de estouro!
A vida sabe-me a tabaco louro.
Nunca fiz mais do que fumar a vida.

E afinal o que quero é fé, é calma,
E não ter estas sensações confusas.
Deus que acabe com isto! Abra as eclusas —
E basta de comédias na minh'alma!

(No Canal de Suez, a bordo)

Álvaro de Campos

2010-08-09T00:40:00.037-03:00

O observar e o reconhecer. Avistei, decodifiquei a imagem. E fui andando em transe. Traçando os meus passos, as pessoas ficando pra trás e a presença aumentando. Segurei a presença com um abraço. Um abraço daqueles q saem um braço pra cima o outro pra baixo. Um no ombro, outro na cintura. Por alguns segundos foi "meu", novamente, aquele tronco. Mas um grupo de pessoas q chegava [com o mesmo álibi q eu] exigia espaço, o espaço entre os meus braços e caixa toráxica [e a presença foi diminuindo.] Passaram-se horas, os joguinhos da "gente esperta do sul", coisas em comum [coisas?], perguntas e respostas. {[(Socializem! Valendo!)]} [...] E terminou a nossa conversinha burocrática com um "vou ali".

Her kind

2010-07-18T19:43:00.023-03:00

I have gone out, a possessed witch,
haunting the black air, braver at night;
dreaming evil, I have done my hitch
over the plain houses, light by light:
lonely thing, twelve-fingered, out of mind.
A woman like that is not a woman, quite.
I have been her kind.

I have found the warm caves in the woods,
filled them with skillets, carvings, shelves,
closets, silks, innumerable goods;
fixed the suppers for the worms and the elves:
whining, rearranging the disaligned.
A woman like that is misunderstood.
I have been her kind.

I have ridden in your cart, driver,
waved my nude arms at villages going by,
learning the last bright routes, survivor
where your flames still bite my thigh
and my ribs crack where your wheels wind.
A woman like that is not ashamed to die.
I have been her kind.

Anne Sexton

20h18

2010-06-01T13:50:00.017-03:00

Atravesso a Praça Sete. Na Rua Tupinambás, o passeio tem símbolos nazistas, na altura do Café Palhares. As pessoas não ligam. Estão muito ocupadas para prestar a atenção nisso. Têm q pegar o ônibus. Eu? Eu preciso arranjar a grana do Rui. A racionalidade através do corpo é tão cara. R$ 20 reais por vivência e se for sua primeira sessão, a segunda será R$ 15. Eu nunca pensei a racionalidade através do corpo. O corpo como Deus, o corpo como Bíblia. Ando tão desconfiada pra fazer parte do que quer que seja. Mas gostei da casa, da Kátia, da Ana, do Lucas, do André, das buscas deles. Gostei da horta, do fogão a lenha, dos tipos punks que moram lá, tão doces, alguns ariscos. Gostei até da fossa. Gostei da conversa com o menino de nome bíblico que não lembro. Ele picava cebolas na cozinha e conversava comigo sobre a pedagogia Waldorf. A cozinha possuia uma grande abertura que dava para sala, onde eu estava com a Kátia e o Israel. Ele pretende voltar a estudar pedagogia, por enquanto quer curtir a vida loca. De onde eu estava, o ácido da cebola me fazia chorar. Ele me disse q só enxerga de um olho, por isso 50% a mais de tolerância pra ele.

Cartas do yage

2010-05-31T01:44:00.007-03:00

Querido Allen,
Ontem à noite, tomei o resto da mistura de yage que trouxe de Pucallpa. Não adianta levá-la para os Estados Unidos. Não se conserva mais do que alguns dias. Esta manhã, ainda viajando. Foi isso que aconteceu comigo. Yage é uma viagem espaço-tempo. O quarto parece sacudir e vibrar com movimento. O sangue e a essência de muitas raças: negros, polinésios, mongóis da montanha, nômades do deserto, poligotes do Oriente Próximo, índios, novas raças ainda não determinadas e por nascer e combinações ainda não descobertas passam através do meu corpo. Migrações, incríveis viagens através de desertos, florestas e montanhas (marasmo e morte em estreitos vales montanhosos onde plantas brotam da pedra e enormes crustáceos eclodem e quebram a concha do corpo), através do Pacífico num catamarã para a Ilha da Páscoa. A Cidade Composta onde todos os potenciais humanos estão espalhados num vasto e silencioso mercado. [...] Um lugar onde o passado desconhecido e o futuro emergente se encontram num zumbido vibrante e sem som.

[...]Querido Allen,
Não há nada a temer. Vaya adelante. Olha. Escuta. Ouve. Tua consciência ayahuaski é mais válida que a “consciência normal”? “Consciência normal” de quem? Por que voltar a ela?

William Burroughs

Obs: *yage = bebida usada pelos índios na nascente do rio Amazonas à qual atribuem poderes sensoriais e anestésicos.

Cartas do yage

2010-05-30T12:06:00.006-03:00

[...] e nada de humano é estranho ou chocante ao sul-americano. Estou falando do melhor sul-americano, parte índio, parte branco e parte sabe-Deus-o-quê. Ele não é, como se pensa a princípio, fundamentalmente oriental, mas também não pertence ao ocidente. É algo especial, como nenhuma outra coisa. Sua expressão tem sido bloqueada pelos espanhóis e pela Igreja Católica. Precisamos de um novo Bolívar que realmente termine o serviço. Eu acho que é este o objetivo da Guerra Civil Colombiana - o rompimento fundamental entre o Potencial Sul-americano e a Repressão Hispânica dos Tabus que temem a vida. Nunca me senti apoiando tanto um lado e tão incapaz de ver qualquer característica inovadora no outro. A América do Sul é uma mistura de linhagens, todas necessárias para gerar a forma potencial. Sabem que precisam de sangue branco - mito do Deus Branco - e o que conseguiram foram os malditos espanhóis. Mas tiveram a vantagem de sua fraqueza. Nunca tirariam os ingleses daqui. Teriam criado aquela atrocidade conhecida como País do Homem Branco.

William Burroughs

1s

2010-05-28T18:12:00.046-03:00

estava a rir sem causas de rir, por conta do acaso que é a vida. me deparei com o texto q lia e relia, anos atrás, numa despreocupação, sem nada do q agora pulsa em mim, toda vez q vejo aquela assinatura. a descrição sobre atores, platéia, desejos e fluidos é milimétrica, inesquecível e passa por curvas perigosíssimas, sem dó. foi o q me chamou a atenção àquele texto. Anos depois conheci o autor [...] ao ler de novo, hoje [...] ele se tornou outra coisa, mais uma. lembrei do tempo em que aquele nome não significava nada. tive uma fome metafísica daquele tempo.

sobre o direito da dúvida: uma das mais recentes invenções dos homens (seres humanos)

2010-05-27T02:40:00.000-03:00

Escrever desse jeito é colocar a própria língua pra fora. Um ato desnecessário. No entanto, sei que os debates são essenciais para a elevação do espírito. E ainda assim, também sei que estou sã, na medida em que me sinto constrangida com um ato desnecessário, que é colocar a própria língua pra fora. Com a língua pra fora, penso que continua tudo aquilo q não está, que fugiu pela rua, q correu da cabeça. Como se estivesse aqui a água que preenche as fórmulas mágicas da felicidade, aqui nos meus dedos, nas voltas do l pro j. Das letras do teclado para a virtualidade[?] [...] Duvido, aliás, duvido muito. Escrevo pensando que duvido até do que escrevo e, mais ainda, das idéias particulares dos outros. O que não me desobriga colocar a língua pra fora e me constranger, porque ainda estou sã.

In: _______. Mais uma vez. 4ª ed. 2010

fragmento

2010-05-18T02:45:00.023-03:00

um soco
sabor metálico na boca
o suco escorre
e a dança derrama
cabelos na testa
vai-se a bolsa

o mar de suor
pelo esforço
pelo pano
pelo plástico
e pelo papel
obriga: fixa os olhos nas nuvens
no ritmo do vento
põe a mão no ferimento
separa os cabelos em duas mechas
veja a paisagem
a tonalidade azul do céu

foi-se a bolsa vazia
do que lhe é mais precioso
tanto que desafia
_Venha rapaz
tente
pegue a minha cumplicidade com o silêncio
deixe os farrapos.

tipos em tipos

2010-04-14T02:32:00.033-03:00

Talvez. Um fim sem começo [meu acaso], um tropeço[?]. Uns olhos enviesados, formatados para a loucura. Uma forma de ver as cores, particular, uma disfunção[?]. As cores no quarto e nos cactus, um vácuo sem sentido, um segundo no ar por mil anos, [...] em diamantina, na cachoeira, com pão-de-queijo, gatinho ronronando, paisagem-verde-absoluta-solar, o sol. Olhinho azul e conversinha. Bichos adoráveis, sogrinha, rodriguinho, um deixar morrer no decorrer e no fim não há morte. Insiste, abre as janelas das salas. a impressão é de sol de abril. de planta no vaso de terra e de chuva. e de mar.

segundo andar

2009-12-27T21:23:00.002-02:00

Saíram pra passear, lá onde não sabem onde estão. Sentaram e tomaram uma cerveja. Aproveitaram a companhia um do outro, aquela cumplicidade que só existia com o silêncio. Quem são agora? Quem são ela e ele? Marina ficou confusa, a costumeira paranóia.
Pediram a conta e subiram pro samba da esquina. Ainda havia tempo. Em dia de semana, não havia mesa. Algo que pouco lhe importava. Só não queria deixá-lo ir.
Dentro da casinha avermelhada, um chorinho romântico de partir o coração emabalava a dança de uma baiana sem sotaque. Uma baiana que divide com eles sua mesa. Uma baiana branca e loira de araque. Divide com Marina, num momento de socialização feminina, a forte pegada do rapaz de dread, com quem dança lindamente, pra lá e pra cá, com todo aquele cabelo loiro.
Marina achava lindo o jeito como dançavam. Encaixadinhos um no outro... Cobertos de suor, brilhavam.
Enquanto o choro lhe entrava na cabeça, Marina percebeu que lhe diziam algo - que ela não se lembraria, mas se lembraria dos sorrisos. Espiou. Temeu ficar presa àquela atmosfera, àquela manhã; eles se convertendo nas histórias que escreviam, dançando na cozinha e pintando as paredes de azul, criando a impressão de continuidade com o céu.

Summertimes

2009-12-18T05:00:00.005-02:00

A caminhada leva a lugares sombrios e quase sem notar acostuma-se com o cheiro da cidade grande, a mistura de café da manhã, suor e os primeiros raios do sol acompanhados pelo ar vindo das montanhas e dos morros que cercam Belo Horizonte. Na noite anterior dormi muito pouco. Agora preciso de respostas oníricas para os meus sentimentos. Sinto as novas realidades do meu ser olhando pela janela, as meninas de shortinho perdidas entre as sombras dos muros, cheias de anfetaminas e vidas no ventre. Cheias de calafrios e espasmos. As pupílas dilatadas. Não querem ficar em paz. E a manhã chega fria e calma.

karma

2009-12-16T03:47:00.006-02:00

Os krenak sempre lutaram e sempre foram vítimas do governo colonial. O cocar pendurado na sala nos impõe a tradição. Sempre obrigados a se deslocar, a sair de seu lugar de origem. Por lei, um bom pedaço da Mata Atlântica, no Baixo Recôncavo Baiano, seria meu, mas não o tendo, somente sigo o meu Karma. A Bisa tinha botoques nos lábios e nas orelhas, mas a Vó não. Fora da comunidade as tradições já não eram fortes nela. Por isso a Vó não recebeu os enfeites. O que não a livrou dos presságios de morte. Ela sempre sabia. Até de sua própria morte. E quando ela morreu, levou os espíritos guerreiros que a atormentavam e as histórias das indiazinhas desobedientes. A Vó falava um pouco o Borun. Talvez estivesse ali um segredo. Ininteligível.

2009-10-22T14:24:00.026-02:00

Acredito que não esteja morta. É fato, no entanto, que não estou mais na Terra. Onde estou, no momento, só descobri pouco tempo atrás. Divido a opinião com Mounsieur, de que só existirá algum conhecimento do próprio sujeito quando for possível medir o que se diz e expressar isso em número$. Essa constitui a única realidade na dimensão em que me encontro.

Mounsieur deve pensar agora que eu esteja morta. É possível que eu esteja morta. As pessoas morrem de várias formas. No caso, trata-se de um deslocamento, no tempo e no que constitui a realidade da alma...

Até este momento, eu soube estar em qualquer outro lugar que não na Terra, da mesma forma que sei que o quartzo situa-se em algum lugar no reino da dureza, menos honroso que o rubi, e este menos que qualquer parte do diamante – menos ainda que qualquer calosidade do diamante em suas mais de 32 dobras, mais numerosas que os dentes humanos, se contarmos também os dentes do siso.

Também sei estar latente numa prosa obscura. Da mesma forma que sei que o barro substitui o concreto, por suas funções de fraqueza, e este situa-se em um lugar menos honroso que o zircão – a imitação do diamante – e este ocupa lugar inferior às camadas da carne que envolvem a alma...

De certa forma estou em outro lugar, em termos de data ou posição. Antes ou de lado, dentro ou mais perto, uma coisa assim. Estou no lugar onde se encontra a si mesmo depois de se ter deixado o tempo e o espaço: o infinito eterno.

Era natural que depois de ter perdido, mais uma vez, a companhia do outro animal da espécie, a carapaça metálica, a sociedade de merda e Monsieur Verdoux, além dos sentidos e aqueles dois aspectos do pensamento kantiano, eu devesse sofrer a mesma angústia do isolamento de uma molécula residual situada a vários centímetros das outras, em um bom vácuo.

Ser mensurável por um meio de medição, por um centímetro único, pensei... _E as batidas do meu coração e os quilos de carne do meu corpo terrestre, estas coisas pelas quais eu tenho dado a minha alma? - essas commodities –?

2009-10-18T16:14:00.002-02:00

Marina chegou à conclusão de que o corpo é mesmo necessário, não só porque suporta roupas e bolsas. Por isso, fez uma cópia do próprio corpo em bronze, padrão tradicional, com todos os detalhes em milímetros, no mesmo quadrante terrestre, o que a deixou menos preocupada com este velho mundo: _"A estátua fica lá e as pessoas enchem ela, não a mim."

Decorre que Marina arranjou um esconderijo, já que a estátua lhe rende no trabalho e na facul. Um terreno de grande área – tenho problemas em medir as coisas – que permite a marcha de um batalhão ou a cavalgada da Pinha Preta.

Seu objetivo é permanecer lá no curso de alguns milhões de anos, com seus estudos sobre a rotação da Terra, em torno do seu eixo, e sobre sua revolução em torno do sol – poucas pessoas estão empenhadas neste estudo, porque a mudança é tênue ainda. Pra ela a diferença é grande, especialmente porque descobriu que a aplicacação de alguns cálculos matemáticos à translação resulta numa variável auxiliar para a obtenção de outros resultados – sobre as atuais mudanças.

Como pensou no montante de tempo que teria, comprou um relógio, de preço exorbitante. Em qualquer caso, realizará experiências seculares com ele. Os resultados ainda são puramente estéticos, já que não mantêm o próprio tempo ou a unidade de tempo no seu bolso.

Marina entende que a rotação da Terra em torno de sua linha vertical e os equinócios são muito diferentes agora (nada mais é como era há alguns meses, ou no passado). Por essas razões, o encaixe da espingarda... por essas razões ela adquiriu também um cronômetro, cujo o período de vibração permanecerá o mesmo durante milhões de anos, com erro inferior a 1:1.000.000.000.000.

Diário,

2009-10-12T01:42:00.023-03:00

O trabalho de campo foi árduo. Ninguém foi arrebanhado, mas muitas revistas foram vendidas. Muitas delas, sem ao menos constar o meu nome para que a Torre - uma espécie de uma fábrica dos sonhos, com música, roupas de linho, cabelos com presilhas, sapatilhas e garotos sardentos fiéis à palavra - soubesse do meu poder de persuasão. Ninguém foi arrebanhado, mas isso não quer dizer que não houveram tentativas. A comunidade, no entanto, é muito fechada para aceitar alguém do mundo ou esconder o nojo pelo povo do mundo. O povo do mundo tem pecados, toma sangue, o povo da congregação tem assassinatos nas costas, vários segredos. Nós eramos uma ilha, a congregação. É o tipo da coisa que não sai no jornal, porque os jornalistas têm que exercer a visão de 180°, como as máquinas, e quantificar em números o que sai de seu pensamento e é posto em palavras. Parece que o positivismo nunca será superado nessa redação.

...

O hipertexto. Ao invés de esquece-lo eu o glorifico com um texto, assim como faço com todas as coisas que me matam, que matam o meu gosto pelas coisas. "Ela é engraçada... diz que não gosta das redes sociais, mas todo dia nos conta sobre uma novidade", diz Flávia. Uma espécie de masoquismo? blog, orkut, twitter, facebook... não existem mais segredos entre nós, amigos? Não temos mais mistérios, irmão? Ano de 2009. Não existe uma monografia que não aborde a convergência. Me sinto culpada como pesquisadora, mas o meu ódio me impede de tocar no assunto... se pudesse apertar um botão vermelho e explodir com tudo isso, eu faria.

...

Tem uma agulha fina no meu peito, ligada aos meus orifícios auditivos, me forçando a ouvir o sino da morte incorporado ao canto dos pássaros. Para a poesia isso pode ser útil, para as 26h de estudo e trabalho, não.

Babilônia

2009-10-11T01:40:00.026-03:00

Pela, graça, veja, as, tábuas, que, contêm, as, leis, elas, são, o, registro, da, tribo, de, Levi, e, também, dos, levitas, seus, irmãos, e, do, povo, de, Israel, que, encontra-se, nesse, Egito, atualmente, Sendo, que, Moisés, a, imagem, do, trabalho, tem, demonstrado, a, aparência, do, ouro, nos, detalhes, dos, pratos, das, folhas, das, vitrines, Moisés, também, vê, as, gravuras, e, nelas, a, aparência, do, antigo, do, curioso, do, artesanato, e, as, traduz, É, para, que, saibamos, que, nós, também, fomos, traduzidos, pelo, dom, uma, garantia, que, nosso, trabalho, nessa, terra, será de, verdade, para, que, o, testemunho, da, visão, das, tábuas, demonstrem, o, poder, de, Deus, e, não, do, homem, Por, isso, foi-nos, dado, declarar, com, palavras, a, sobriedade, do, anjo, de, Deus, que, veio, do, céu, e, trouxe, também, antes, de, nós, mas, depois, das, tábuas, indefinidas, gravuras, Somente, por, elas, sabemos, que, o, registro, é, verdadeiro, porque, é, maravilhoso, aos, nossos, olhos, e, portanto, obediente, aos, mandamentos, Nós, sabemos, que, somos, fieis, e, que, a, graça, nos, livrará, a, nós, e, nossa, veste, do, sangue, do, homem, Sem, manchas, sentenças, bancos, porque, a, graça, é, o, nosso, habitar, com ele, eternamente, nos céus.

2009-10-01T15:48:00.011-03:00

imaginaquemesmolongeeuaindaouçoastrombetascomonoscânticosdedomingoassetetrombetas,nossetecantosdomundo,seguradaspelosseteanjosdeDeus.imaginaqueaindaouçoessaparadageralmentedemanhã.maseucontinuonoprotesto.nãocortooleitenoladoindicadopelalinhapontilhada.nãosigopadrõesdecalçada.noentanto,meadaptei,decertaforma,aopovodomundo.escrevotextosbaseadosempsicopatasbrilhantes,colocoomeuumbigonocentrodomundo,essascoisas.eunomeiodeles,meadaptando.melembroqueeleseramopovodomundo,agorameupovo,eusofropelacausadeles.

indecifráveis

2009-09-29T00:53:00.016-03:00

Meus pés e muitos outros seguem em frente. O chão não tem fim e se multiplica construindo o nosso caminho solitário diário. Andando até a estação... tudo parece tão frágil principalmente as pessoas. Estamos unidos pela fé no que conduz o metrô, unidos por vagão. As máquinas correm bem próximas... 80 almas por segundo e nenhum acidente desde 2006. São muitas as vozes desencontradas. Por isso desisto, coloco meu fone e entro no meu mundo paralelo. O barulho do metrô se mistura ao som do piano que também serve de mesa para o porta retrato que emoldura aquele rosto que não sai da minha cabeça... mas a mocinha anuncia a estação São Gabriel e despeja na plataforma milhares de cabeças, inclusive a minha, com aquele rosto e tudo. Uma multidão escorre rapidamente depois que as portas se abrem... muita gente cheia de vida, disputando corrida até a roleta... 100 damas para uma aposta equivale a 100 fichas... um sistema assim. Com seus narizes, olhos e bocas os rostos falam... e quando alguns olhos me reconhecem e acenam... é como nascer de novo.

além mar

2009-08-18T22:22:00.026-03:00

2009-08-15T15:54:00.008-03:00

O saxofonista vai chorar a qualquer momento. Isso comove e retira a atenção de todos desde o começo do show. "Ele é um poeta fingido", me disseram, "sempre chora em todas apresentações". Melhor dizer "Ele é um músico fingido", mas hoje em dia todos são poetas. Os carteiros, os advogados, os jornalistas, os garçons. Porque a arte não se limita atualmente e tudo é poesia. E os músicos são poetas também.

No entanto ele ainda não chorou e nem importa mais a música, se faz frio ou calor ou se ele é ou não um poeta. Porque a lágrima não cai? Já é madrugada e todos nós estamos a vontade em nossas mesas nos deliciando com a dor do homem. Todos gostam da música dele, mas vêm aqui especialmente pra ver o sofrimento que Summertime lhe causa. É bom ver que ele sente, é um bom entretenimento.

Esse repouso que ele propicia acaba enfeitiçando minha mente. O som não é mais do instrumento, é dele. Aquela tromba de elefante é sua boca. Um animal berrando como uma aberração. Ele canta. E descreve sem dó. Ainda consegue deixar uma almofada especial debaixo de nossas cabeças.

Os poetas ouvem e assistem ao homem. A música é seu trabalho e entreter a platéia é a sua função. Mas esse saxofonista em questão quer alguma coisa de nós. Porque não é mais a música é o choro que queremos.

2009-07-31T01:46:00.024-03:00

Sem mais dilemas

2009-07-26T20:19:00.004-03:00

Decidiu se despedir do primeiro mundo num bar pequeno, do bairro mesmo. Bebia tudo que existia no menu. Enquanto isso, o céu ficava escuro lá fora. A certa altura, seu dinheiro já tinha acabado, mas a bebida não parava de chegar, os copos apareciam na sua frente. Havia muitos bêbados no bar, mas ela percebeu que um mexicano a observava. Era ele quem lhe pagava as bebidas. O homem levantou e sentou-se ao lado dela. Apesar de ter bebido todas, ela não gostou da ousadia.

_Vida de mierda!, gritou saindo do bar.

No estado em que estava, não percebeu que o mexicano era Philipe, o pintor, seu vizinho e grande amor de outrora. Fez o seu percurso por seis quarteirões, tropeçando pelas esquinas. Chegou no apartamento, tirou as botas e caiu na cama. Fumou um pouco olhando para o teto do quarto azul que parecia o céu cheio de núvens de fumaça. "Preciso voltar", pensou. Estava lá, mas aquela não era sua vida. O trabalho era maçante, não compensava. Pensou em começar a fazer a mala, mas o whisky, a vodka e a cerveja vieram com tudo pra fora. Correu para o banheiro, vomitou tudo que seu pouco dinheiro tinha acabado de comprar, além das cortesias do Philipe.

Talvez fosse só saudade. O cansaço também poderia ser psicológico. Mas a nostalgia estava lhe fazendo beber de novo e ela não queria mais ficar bêbada. Ela precisava voltar. Sentou na mala que insistia em não fechar. Há alguns anos, isso poderia segura-la, pois poderia ser um sinal, mas hoje não. _Pois vai aberta, disse para a mala.

Entrou no ônibus que fedia a suor e vinho barato. Acomodou sua mala acima do banco e sentou-se. O asfalto começou a se movimentar e logo os quilometros foram passando. Seu coração algumas vezes pedia: _Fique. Talvez ela devesse ficar, gritar ao motorista para parar e voltar correndo. Mas isso seria um filme, não a vida. Então foi indo, sem saber o que pensar ou o que iria fazer. Aquilo não era um fim. "Nesse mundo não há garantias", pensou.

2009-07-23T12:55:00.011-03:00

Lagoinha

f15

2009-07-21T14:56:00.006-03:00

Às oito da manhã, um rapaz de uns 20 anos, parecendo um soldado perdido da tropa com sua roupa camuflada de leves furos, caminha pelos pontos de ônibus da Antônio Carlos pedindo um auxílio em cash.

Já é rotina pedirem uns trocados. Eles pedem e quem quiser dar, dá. Na Tupinambás, por exemplo, tem um senhor que todas as noites precisa voltar para Santa Luzia.

As pessoas não são más. Todas ouvem na maior paciência e no final dizem que só têm a passagem.

Ao me abordar, o rapaz foi altamente honesto e disse que era para a maconha. Deixou claro que só queria dar vazão ao ser social que lhe tomava o espírito e explicou que não ganharia nada mentindo.

2009-07-20T15:12:00.011-03:00

Alice na duplicação da Antônio Carlos

Coisa do acaso

2009-07-19T03:46:00.003-03:00

Tarde de sexta-feira, primavera, céu azul e muito calor. A vida seguia como sempre, sem correria, sem atropelos, o saudoso começo dos anos 2000. Lembro que nesse dia precisei passar na biblioteca pública para entregar um livro de biologia. Eu não sei como, mas consegui perder três vezes o meu ônibus . Tudo bem, a biblioteca só fecharia às 20h. Cheguei no centro, passei pela Rio de Janeiro e subi a Guajajáras. É um caminho que eu sempre fiz, não sei porquê. Existem outros até mais práticos.

Entre a Guajajáras e a Espírito Santo senti alguém me olhando. Era a Claudinha! Amiga de longa data e, naquela época, assídua frequentadora da biblioteca da praça.
_Eae menina!
_Sumida! Beleza?
_Beleza.
_Tá perdida? Ou... deixa eu adivinhar...vai na biblioteca?

Terminamos a Guajajáras. Claudinha sempre tinha ótimas dicas de livros. Me indicou a Marguerite Duras dessa vez. Na época ela estudava história na ufmg. Subimos a Bahia, ela falando do seu curso e das possibilidades para a pesquisa paleontológica.
_Então, você não quer ser professora?
_Não, isso não dá dinheiro.
_E pesquisa dá?
_Sim, mais que lecionar.

Chegamos na biblioteca, entreguei o livro e peguei "Olhos azuis, cabelos pretos" da Marguerite e Claudinha pegou alguma coisa sobre o Almodóvar. Então descemos a Bahia. Claudinha teve a ótima idéia de tomar umas no Café Cultura, um bar bem pequeno, com fotos interessantes da cidade e algumas mesas do lado de fora. Beleza, era só continuar nosso caminho.

Sentamos e conversamos sobre política, literatura, cachorros e natureza. E enquanto eu falava sobre a delicadeza dos biomas brasileiros um coco despencou na cabeça de um cara bem atrás de nós, mais especificamente, atrás de mim. Tuc! Foi esse o som, como se o coco e a cabeça estivessem ocos. Bem na hora o sinal de trânsito fechou e deu pra perceber os motoristas assistindo a cena. O coco rolou pela rua como se saísse à francesa da situação.

Todos nas mesas ficaram abismados com a pancada que o cara levou e morrendo de medo de levar uma também. O garçom chegou com o grito do homem que ainda nem sabia pelo quê tinha sido atingido. Perguntou se estava tudo bem e o homem, acompanhado de um amigo, não respondeu. Parecia mais anestesiado pela bebida que pela bordoada que acabara de levar. Eu realmente nunca tinha percebido um coqueiro ali, tudo bem pra mim, desde que pessoas não morram por isso.

Nessa hora precisava me conter pra não rir e ainda tinha a cara de susto da Claudinha. Foi difícil segurar. É uma coisa que eu tenho, sempre rio da desgraça alheia. Terminei a bebida num gole pra acalmar. Neste momento não teve como não pensar nos planos do acaso. Quando chegamos no café, esses caras chegaram segundos antes de nós e pegaram minha mesa favorita, nem na esquina, nem tão longe do café. Acabamos ficando na esquina. Só por isso eu não levei uma cocada na cabeça.

Vanessa atalanta

2009-07-15T13:13:00.016-03:00

Esta borboleta é na verdade uma Vanessa atalanta. Por aqui existem muitas. Ontem à noite uma dessas acabou entrando pela janela. Foi quando pensei em colocá-la lá fora, no meio de algumas plantas que cercam a porta, mas qualquer coisa surgiu e me esqueci da Vanessa. Lembrei-me de madrugada quando, de repente, ela começou a voar para todos os lados como se tivesse um motor Tsu-11 nas asas. Como estava meio sonolenta, voltei a dormir. Naturalmente, sonhei com bichos que voam. De manhã, em poucos minutos encontrei a Vanessa no meio das minhas roupas, com as asas amassadas. Me fez lembrar o símbolo astrológico de Saturno. Me fez até chegar a ideia de que ela não fosse viva, que fosse um papel, por isso dobrei suas asas 45° para direita e increditavelmente a Vanessa voou, novinha em folha, em direção à janela, como se nada tivesse acontecido.

Entrou borboleta pela janela.
Falou sobre o comportamento das pessoas.
Falou de Deus.
Tinha olho de menino e um motor Tsu-11 nas asas.
Viajou lonjuras até aqui, não é daqui.
Quem sabe, já viu o mar?
Fazia que era borboleta,
mas era o símbolo astrológico de Saturno.

Pegou o quarto, tirou ele de mim.

C'eravamo tanto amati

2009-07-04T17:32:00.000-03:00

fotografia

2009-06-13T14:41:00.022-03:00

desatenta
com as pontas dos dedos
a enrolar os cabelos
de olhos fechados
ouvindo summertime

que bom é Deus
porque há essa pequena
cheia de juventude e vida
no apartamento pequeno
escorrida
como pintura emoldurada
fazendo caminho novo
por cima de mim passarinhos

tem dourado, tem doçura
o rosto que o vento sopra de leve
a curva breve
de tolices suculentas
do decote em v
um círculo branco
uma flor, um avião

água de lenta passagem
além da vontade...
a estátua sorri
fazendo sorrir também os olhos
sem mudar de posição
a impalpável fotografia
se desfaz e pergunta:
_Que foi?

psycho killer

2009-06-05T13:14:00.031-03:00

Sobre Max Weber

2009-06-04T14:39:00.002-03:00

Quando cheguei em Desterro, conheci Weber, um homem velho e pequeno que tinha um fusca 85. Na primeira vez que coloquei meus olhos em cima dele, ele estava no bar servindo e bebendo com algumas mulheres que, de certa forma, eram muito brancas para aquela parte de Manaus.

Mais tarde, descobri sua predileção pelas mulheres alemãs. A pele alva, os olhos azuis, os cabelos loiros quase brancos, eram uma lembrança de casa, de sua cidade natal. Ele mesmo fez questão de me apresentar uma por uma, como se todas aquelas belas putas fossem da sua própria família. Contudo, mais que as alemãs, me impressionava como sua fisionomia mudava ao olhar para elas.

Ficamos bem próximos e de tal maneira que sua ausência me enlouquecia. Eu posso dizer que o amava, apesar de não gostar dessa palavra. Aquilo sim é que era amor e se não fosse amor não poderia ser nada menos que amor. Foi um encontro, como ele mesmo dizia. Mas, por mais que o amasse, seu cheiro de cigarro que, lhe caía tão bem; os olhos arregalados que beiravam a uma disfunção na tireóide, deus do céu, como eu amava tudo nele, as mais estúpidas loucuras e, ainda, contudo, por mais que o amasse, ele nunca seria meu, porque ser de alguém não era de sua índole.

Ele dizia que não fazia muito sentido ensinar filosofia na Alemanha. Eu não discordei, mas que diabo de sentido tem ensinar filosofia no Brasil, também? A mim nunca impressionou as vistas peculiares dos outros. A Weber, por sua vez, já não causavam tanto maravilhamento.

Houve uma festa no buteco de Desterro, uma espécie de despedida do local, uma comemoração para alguns e tristeza para poucos. Isso também era notável: a facilidade com que arrumava inimigos, brigas, rasgos na pele. E quando penso melhor nesse homem entendo a viagem como uma forma de fugir da realidade que ele inevitavelmente construía, o objetivo era encontrar uma outra realidade onde não conhecessem suas bebedeiras.

Foi essa a decisão: rodar milhares de quilomêtros pela América Latina no seu fusca 85. Quando lhe perguntei o porquê, ele me disse que "diário de bordo é melhor que romance, beibe. Sempre foi, sempre vai ser."

E no dia da partida, despidimo-nos do pessoal, mas ninguém sabia que era pra sempre. No caminho resolvi fazer algumas perguntas. Perguntei pra ele se filosofar não era bom. Ele disse que "era sim querida". Weber tinha virado um homem monossilábico, o que me obrigava a falar muito, coisa que não é da minha "natureza".

Insisti:_Então, por que fugimos?

Ele parou o carro, o que me assustou. Abriu a porta e começou a andar. Saiu andando. Eu, no carro, fiquei olhando ele sumindo lá na frente. Estaria ele revoltado com a minha pergunta?, pensei. Nunca foram previsíveis as atitudes dele.

_Weber, me espera, eu gritei. Ele olhou pra trás, mas continuou andando.

Mesmo com as pernas curtas, como andava rápido esse homem. E a medida que andava abria as porteiras que apareciam, como se toda aquela área fosse dele.

_Vem Marina, vem ver isso_ disse. Era uma queda d'água.

Weber me assustava sempre com a imprevisibilidade. E no que diz respeito às histórias tinha um quê de pescador. Eu nunca tive noção exata entre o real e o sonho quando ele abria a boca. Quando contava uma das antigas, seus olhos chegavam a brilhar como os de um louco, o que me assutou no começo.

_Um espectador é só um espectador, nada mais. Você, eu, Proust, Descartes, todos nós.

_Sim meu bem, somente espectadores, agora vamos voltar pro carro.

Eu sabia que ele não voltaria. Quando ele soltou meu braço e começou a andar na direção da queda meu corpo esfriou e cheguei a não sentir meus pés.

Ele pulou. Ainda abriu bem os braços para sentir o vento durante o voo até a superfície.

_WEBER!_ gritei em choque.

Fui chegando perto da beirada e vi aquela cabecinha de trigo.

_Vem, Marina, pula!

_Seu filho da puta! quase me mata do coração.

É mais ou menos isso o que me lembro dele.

Saudações,

2009-06-01T00:58:00.008-03:00

Espero que esteja bem. Saiba que somente o tocar na memória de teu cheiro, misturado ao cigarro, faz o oxigênio difícil demais para os meus pulmões. Gostaria que nos escrevêssemos novamente. Por favor, sem a ironia que lhe é recorrente. O monstro vil que guardas dentro da caixa. Não pense que ignoro o quanto escreves lindo, brilhante. Tanto que penso: Seria Kerouac também um canalha?
Esqueça. Conta-me da sereia. Continuas a alimentá-la? Sinto saudade da tua maldita sereia. Não andas cansadinho de escrever-lhe? Não chegou a hora de um banquete? Por aqui é difícil a carne branca. Pensa bem e me diga.
E a arte? Todos ao teu redor ainda fingem entender o alcance das questões? Irmão, agradar-me-ia imensamente ver até onde chegastes com tudo aquilo. Tu já paraste para pensar que nada foi do jeito que esperávamos? E mesmo assim fizemos coisas grandes, mesmo sem querer, mesmo sabendo que não era bem aquilo? Mesmo com ideais tão puritanos? O puritanismo e a transgressão sonham alto demais. Eu, da minha parte, sonhava alto. Sonhava que a arte poderia funcionar como um meio de reabilitação espiritual.

Irmão, disseste-me, na tua última carta, que as ruínas e os farrapos, a desordem e as arruaças não te interessam mais. Penso que mentes. Abordastes também a vida. Porque se refere a ela como se soubesses? Por causa das montanhas? O lixo da civilização? Pois não te serves? Tu és tão caboclo, maninho. Tu és tão esnobe, com essas comidas infernais. Me diga o que é Kartoffelnsalat? Ou Rote Grütze? Desde quando tens dinheiro para isso?
Lembrei-me de uma coisa e não sei por que não te disse antes. Que gracinha aquelas pequenas calças. Eram tuas? De algum filho que não me contaste? Tenho uma saiazinha para combinar. Azul. Lembrei-me também do dia que te conheci. A gente correndo na chuva, meu cabelo ficando desse tamanho. Foi bom. Tu de braço dado comigo. Os papéis cairam no chão molhado, lembras? Tu recolheste tudo rapidamente, nem ajudei. Foi uma cena. Tu agachado catando papéis molhados. Tu não merecias isso.
Irmão, me diga se no decorrer desta carta tu vês, que merda! Perdi meu estilo. Percebes a diferença? Lembras como eram divertidos os meus textos? As persongens sempre pareciam nordestinas, mesmo que eu pensasse em francesas. As mulheres sempre serão nordestinas. Morenas todas elas. Todas nós, digo. Mas eram bonitos, agora eu acho. Possuiam alguma alegria desconjuntada, no entanto, havia alegria neles.
Nem sei mais se vale a pena escrever-te. Mas pelo sim e pelo não. Não temos garantias nesse mundo. Foi o que disse para um que tentou ser esperto comigo. Descobri que era íntegro depois. Podes imaginar alguém íntegro nessa terra? Pois se nem eu pude, não te julgo por isso.
Amado, prometo que ficarei, enfim, calada, mas não te alegres tanto, ainda não estou morta. Apenas recuso-me a dizer que são bonitinhos e mandar-te beijinhos. Como podem? Ver toda aquela tristeza, toda revolta, verdadeiras cartas suicidas e mandar-te beijinhos?
Escrevo, mas lhe digo novamente: pensando que não vale a pena escrever-te. Porque escrever não é tudo isso. Escrever não ajuda em nada. Escrever não elucida nada. Pior, trás ainda mais divagações.

Abraços,

2009-05-28T21:39:00.010-03:00

New York Walker Magazine #14 cover (Bjork)
Yuko Shimizu: http://www.yukoart.com/news/index.html

sobre moda

2009-05-25T21:23:00.060-03:00

Assim que estiver livre, comprarei um terno novo para você. Escolherei um belo corte azul para que a modista faça um modelo copiado de revista francesa.

Não me preocupo com seu vestuário. Não é isso. Sei que é um homem de tino fashionista. Que tem em seu armário, ao lado do santuário, ternos italianos em oxford e cambraia além de outras fibras preciosíssimas. A forma como anda a escolher suas roupas pode aparentar excentricidade a qualquer outro que não o conheça.

Em nosso primeiro encontro, quando o avistei dentro daquele restaurante de massas... saiba que nunca vi calças verdes cairem tão bem em um homem elegante. Não sei se ainda se lembra do meu modelito na ocasião. Um tailleur, também verde, e me acompanhava, próximo ao peito, um broche em formato de jabuticaba, herança de minha mãe. Me acompanhava também, meu marido, acessório mais que dispensável.

Pensava ele, querido, que eu não sabia de suas traições, de sua predileção pelas alemãs de pele alva, pois estas lhe lembravam sua terra natal. Como não saber? Se nos jantares suntuosos que minha família sempre oferecia nos verões nunca deixou de me apresentar àquelas belas putas muito brancas, uma por uma, como se fossem da família. E eu as cumprimentava, a cada uma, com meu melhor alemão: _ Nizza zu treffen dame der hohen moralische. Minha criação não me permitia agir de outra forma.

Saiba que o castanho da minha pele foi a primeira coisa que o atraiu, depois das fazendas e posição política de meu pai, membro de família tradicional em Minas. A boa influência do nome do meu pai, como bem sabe, pode, hoje, não aparentar importância nenhuma, mas somente para os pouco letrados que minimamente conhecem a história do nosso país. Me lembro das primeiras noites em que visitamos o Tamisa. Me exibia como um troféu pelo caminho, nos almoços e jantares, pois com verdade, sempre me distingui em altura, beleza e espírito no meio das londrinas.

Mas não gastarei nosso pouco tempo falando do passado, porque já o vejo nas peças da alfaiate e essas serão todas azuis combinando com as que também mandarei tecer para mim. Peças azuis como as do nosso último encontro, mas sem o vermelho do sangue de Vitório dessa vez.

Hilda & Chico

2009-05-22T12:12:00.000-03:00

Foi difícil deixar a Hilda. Acabara de conhecê-la, mas digo conhecê-la de verdade, porque já sabia de sua existência há muito. Hilda era assim pequena, de cabelo escorrido e lindamente irônica. Para Hilda não existia censura. E munida disso que chamam de espírito livre, deixava sair de sua boca as mais escabrosas infâmias que já pude ouvir de peça tão delicada.

Mas foi preciso. Não fui eu quem decidiu. Hoje acredito que foi tudo culpa daquele que se dizia meu professor e que, como quem não quer nada, me apresentou o Chico.

O Chico era assim, um cara pequeno, o cabelo claro meio ruim, os olhos azuis. Não botava fé. Eu olhava pro Chico e não via nada da Hilda e a Hilda, deus do céu, como usava bem a língua, falo da língua portuguesa, é claro.

O Chico era bom demais para se expressar como a Hilda. Mas eu acabei descobrindo com o Chico que ele não tem limites, além de possuir uma sofisticação natural nas palavras. Tanto, que agora o tempo é de Chico, dessa paixão nova que já me mudou o nome, coisa que eu nem ligo se ele me deixa sentir seu cheiro de cigarro que, deus do céu, lhe cai tão bem.

sobre a alma

2009-05-16T22:14:00.035-03:00

Não deve existir mais almas 0km, é claro. Imagina se cada um que nasce traz uma alma novinha em folha.

Mas devem existir umas mais velhas que outras, isso tbm é lógico, que em relação ao velho mundo a população mundial aumentou bem. Hoje o número total de humanos no planeta está por volta dos 6 bilhões. No século 17, por exemplo, eramos 1 bilhão de seres humanos. As forças cósmicas devem possuir cálculos complicadíssimos para a liberação das almas, com médias aritméticas extremamente complexas.

2009-05-10T13:36:00.000-03:00

belo horizonte

Sobre o amor

2009-05-02T00:02:00.027-03:00

Muros e viadutos. Rua da Consolação, Avenida Sumaré, Rua Augusta, Pedroso de Morais e muitos outros lugares de São Paulo.

O poeta paulistano
lembra à metrópole
que o amor é importante.

Sucinta,
de objetividade jornalística,
a frase ecoa pela cidade,
muda no concreto

a poesia abstrata tem muito a dizer
do anônimo
um desabafo?
Sentimento de rejeição?
Indignação?
Desilusão?
Estaria bêbado?

Tantas interpretações possíveis
Vandalismo?
Expressão artística?
O jornal cogita um golpe publicitário
e Grosseria descabida

No muro da Consolação
Jogaram tinta sobre a pichação
insistente
e com a mesma grafia
o poeta reescreve
toda vez que alguém apaga.

2009-04-29T21:00:00.028-03:00

Cartaz banido em Paris = publicidade indireta ao cigarro = "unhealthy and inappropriate"

2009-04-20T23:14:00.048-03:00

"It was one of those days when it's a minute away from snowing and there's this electricity in the air, you can almost hear it. And this bag was, like, dancing with me. Like a little kid begging me to play with it. For fifteen minutes. And that's the day I knew there was this entire life behind things, and... this incredibly benevolent force, that wanted me to know there was no reason to be afraid, ever. Video's a poor excuse, I know. But it helps me remember... and I need to remember... Sometimes there's so much beauty in the world I feel like I can't take it, like my heart's going to cave in." (Ricky Fitts, 1999)

2009-04-18T14:40:00.043-03:00

Convertendo-se nas histórias que escreve, propunha uma cela para a parte dos não arrebatamentos da vida, por isso pintou as paredes de azul, para criar a impressão de continuidade com o céu, mas não era arte. Era uma jaula.

sobre a fé

2009-04-14T17:41:00.000-03:00

Imagina que, mesmo longe, eu ainda ouço as trombetas como nos cânticos de domingo? As sete trombetas, nos sete cantos do mundo seguradas pelos sete anjos de Deus. Imagina que ainda ouço essa parada? Geralmente de manhã.
Mas eu continuo no protesto. Não corto o leite no lado indicado pela linha pontilhada. Não sigo padrões de calçada. No entanto, me adaptei, de certa forma, ao povo do mundo. Na verdade, passaram de trator umas 50 vezes, pra lá e pra cá até eu virar uma massa plana amorfa. Eu só tinha minha fé, sabe como é... E agora é o quê? Então... escrevo besteiras baseadas em psicopatas brilhantes, coloco o meu umbigo no centro do mundo, essas coisas. Eu no meio deles, me adaptando. Me lembro que eles eram o lixo, o povo do mundo, agora meu povo, eu sofro pela causa deles.
Mas eu estou bem. Depois de uma carreira e de pagar de Bukowsky na facul, ter de enfiar dormonid guela abaixo. Lexotan, aldol, rivotril, prozac. Não é nada. Está todo mundo doente mesmo. É o que dizem os pensadores da comunicação de massa. É verdade. Berger e Luckman discordam de Durkheim, o homem é um produto do meio social. A relação é dialética.
Agora eu acho que sou bem mais estruturalista. Agora, eu busco entender todas as regras estruturantes. Mas bem antes eu já estava assim. Não é de hoje que ando entendendo o wonka factory... Os óculos gigantes, cabelos ao vento, acendeu um cigarro, tragou, soltou a fumaça e as crianças o adoravam, não por isso. Seu cheiro de cigarro nunca as incomodou porque ele as entupia de doces, aquele safado. Aquelas vendidas. É isso que eu faço nas quintas que eram destinadas ao estudo bíblico: Vejo filmes. Espera aí. ele não fumava, você pensa. Espera aí você. Eu estou falando que ele comprava aquelas vendidas. E por isso ele matou uma por uma e só não matou aquele que já estava morto, o mosca morta. O fato é que ele não fumava, você pensa. O fato é que você precisa aplicar as leituras críticas de Derrida às obras. Paráfrase. Análise e Interpretação.

Revolução pequeno burguesa

2009-04-10T01:56:00.000-03:00

A educação formal é abstrata e ideológica. Por exemplo, em algumas situações, me pergunto de q adianta conhecer a dialética de Reich com ênfase em Freud se não usar isso pra crescer e ser um menino feliz? Veja o caso de Joaquim Prates, que busca seu-eu-no-seu-eu através da filosofia. Olha-se no espelho, conversa sozinho, sensível, profundamente sensível. Certo dia, em sua própria casa, Joaquim tropeçou em um cesto de roupas sujas. Tão logo gritou por sua mãe: Mãe! Tem um cesto de roupa suja aqui bem no meio do corredor! Mãe! Mãe? Sendo Joaquim um homem bem alimentado, de banho tomado e blog devidamente atualizado e dada a proximidade da área de serviço, resolveu experimentar, afinal seu espírito sempre foi aventureiro, o mundo que o aguarde quando ele decidir... Joaquim simplesmente pegou o Omo, colocou no balde e o encheu de água. Tomado pela ação de suas mãos se emocionou: pegou sua cueca e a esfregou com seus dedinhos brancos e macios. Depois sua camisa, sua calça, em êxtase. Nunca experimentou nada do tipo. Viveu uma alegria tão grande, contagiante, positiva, construtiva, como jamais! A roupa como objeto transformado por suas próprias mãos proporcionou a experiência trancendental e revolucionária na vida de Joaquim. A busca por seu eu! Finalmente! Feliz e útil, em pouco tempo desenvolveu a cordialidade no lidar com as pessoas tendo como base o apreço pela roupa, num primeiro momento.

Sobre o mar

2009-04-04T19:48:00.093-03:00

De Santa Maria do Mar ela sobe de bicicleta estrada acima. Atravessa uma faixa do oceano que toca a praia em formação recente. Pelo caminho percebe a agitação do mar, dos peixes, tubarões, baleias. Das vidas do mar. Sente que a chamam. Sente também a necessidade do mar, mas a muralha de pedras cortaria suas carnes até os joelhos. Continua. Sabe que mais à frente existe uma praia em que a areia será sua plataforma de chegada.

A medida que pedalava, as pedras transformavam-se em areia branca até o esperado deserto da praia-plataforma. Mas avistou, mais ao fundo, um grupo de humanos alvoroçados com a conquista de um pescador que vinha lá das beiradas do mar, com o que lhe parecia uma sereia nos braços. Ela pendia nos braços do homem, talvez já morta. Os raios do sol incindiam nas suas escamas de peixe, separando a luz nas cores do espectro, como pequenos prismas. O mar azul de ondas calmas tocava seus cabelos e o movimento era uma tristeza. Tristeza do mar.

Na areia, cada pescador pegou seu quinhão de sereia. Agilizaram o processo e dividiram-na em vários pedaços para cada. Seus gritos ecoavam como num abismo.

No caminho de volta largou a bicicleta na estrada e entrou no mar pelas pedras, que cortaram suas carnes até as coxas. Mergulhou procurando pelo carro em forma de concha conduzido por cavalos-marinhos de Poseidon. Queria consolar os Delfins e Tritões.

Mosteiro

2009-03-10T17:35:00.004-03:00

O poeta possui a qualidade de não fazer perguntas e de entender o que não se manifesta com os monossílabos. Seu cheiro é suave, tem um toque raro de algo indecifrável, algo que a embriaga. Olha em seus olhos e a abraça. Oferece uma bebida. Coloca a mão em cima da sua. Dorme. Sorri enquanto dorme.

Mas as hélices do ventilador fazem zumzumzum, levando os olhos de Marina para o teto, por um tempo. Em um instante, seu vestido avermelhado lhe chama a atenção em cima da cadeira. A estampa trabalhada de "The Garden", do Miró, balança como uma mão que diz adeus.

Ele, o homem que Marina ama, sorri enquanto dorme. Será que realmente dorme ou se esforça pra não rir com o peso dos olhos dela em cima de seu rosto? Não, realmente dorme. Marina descobre quando lhe cutuca a barriga e ele pede mais meia hora. E fica sempre assim. Dormindo, sorrindo e pedindo um tempo. Então ela se acomoda no seu peito, nos seus braços-sofá e dorme, buscando respostas oníricas para seus sentimentos.

De manhã, o calor do cômodo a obriga a ficar de pé. Ela olha pela janela e vê o céu azul e quente. Pega seu vestido junto às coisas do poeta que finalmente acorda e desce. Descem, e enquanto se despedem ele diz alguma coisa. Mas ela mal o escuta, porque as barreiras dos sonhos alcançaram imensuráveis distâncias.

Enquanto caminha, Marina percebe seu próprio corpo se afastando. Segura o vestido que insiste em voar como um Blackbird. Ela olha para trás para vê-lo: Na porta da frente suas angústias se cruzam por um momento. Estão exaustos, os dois, e todo cenário se assemelha a uma encruzilhada, velha conhecida de Marina.

all that jazz

2009-03-10T15:25:00.001-03:00

Se hoje fosse domingo e fosse também a tarde de domingo, naquele exato momento em que o sol de Abril estivesse entrando na sala, daquele jeito que entra em Abril, enrolado nas palavras do livro que eu estaria a ler no sofá, eu iria atrás de todo aquele jazz. Até quando o sol de Abril vai fazer isso comigo? Sabe o que é? É que você, Marina, acha que pensa muito forte, mas pensar, Marina, nunca te leva para o dia seguinte. E uma coisa é muito séria nessa vida: o céu não é feito só de estrelas, não, não é. Não é mesmo. Mas vamos fazer assim, sentes saudades do jazz não é? Então vamos fazer um download disso. Das coisas de dentro das estantes da cabeça... Marina, eu vou te ajudar, deixa eu te proteger? Mas é o icognocível que você quer. Se nem sobre os pés na terra sabes. Quer saber dos ares? É o Mistério que quer? Faça então, um tratado filosófico do Mistério e se manda pra Alemanha. Sim. Mas pode ir esperando a dor, o estrago e o caos. Pode esperar. Mas se quer ir vá e diga ao menos adeus a sua mãe, como uma boa menina, com lágrima no olho, sabendo que se perde e que volta, ahh se volta. É que os tempos, Marina, andam assim inconsequentes nos quartos do mundo e libertários clamam: "Deixem-nos correr nús num campo de margaridas e unicórnios". É que o mundo te dói, não é? Uma dor que não inspira mais, que não encanta mais? Mas é isso aí Marina, é isso aí. Até o desgosto deixa um gosto de saudade. E se oferecerem um Mestrado você faz. Da Análise do Desgosto. Faça por nós querida.

2009-02-25T15:53:00.018-03:00

Seu espírito se tornou como a água,
que bate na pedra e se disforma.
Mas não é sua culpa.
Quem é mais culpada que a pedra?
A pedra modifica.

faça teatro no net

2009-02-20T13:43:00.001-03:00

estou em outro cômodo, mas a música eu ouço. que bom gosto o deles. é aquela mpb que deixa a gente achando que é sofisticado e tal. é mpb da natureza, uma coisa assim. daqui, meu único desejo é ir pra cozinha e fazer amizade por lá, mas a empregada nem me dá bola. ela, diferente de mim, sabe seu lugar. é horrivel falar isso né? a empregada sabe seu lugar, mas na verdade ela sabe.

lá fora muitas gentes. um seleto cardápio de gentes, digo algo como um leque de gentes, não quero comparar ninguém com comida, com carne, longe de mim. me apresentaram para algumas. teve um casal que arrependi de me afastar, seriam boa companhia. mas está feito e ainda restava, quem sabe, a cozinha. nem é pela comida, como podem pensar. na cozinha, a empregada também recebe seus convidados. uns moços, moças e crianças. juntos, todos ajudam a lavar pratos, fazer as comidas, servir a mesa. têm lá, uns dois menininhos no meio deles. eles são assim, moreninhos, o cabelinho cacheadinho, de shortinho desbotado e camisinha desbotada. eles ficam correndo na cozinha um atrás do outro, e as vezes correm na varanda também, nada muito longe da cozinha. na varanda eu consigo ver bem eles. eles correm de bracinhos abertos, agora sem a intenção de pegar um ao outro. agora, o objetivo deles é sentir a liberdade como um avião.

um bêbado. o que seria de deus sem os bêbados, as crianças e os loucos? apareceu, do nada, um cara bêbado e pegou um dos dois menininhos, tadinho. o cara levantava ele bem no alto e o menininho abria a boca toda arreganhada de medo de cair. Acho que o bêbado pensou: quer ser avião, então vai ser avião direito. ainda bem que, a que me parece ser a mãe, pegou o bichinho da mão do bêbado que poucos minutos depois, rachou a cabeça na parede, mas não morreu, não. dormiu só. esse bêbado, em especial, queria acabar com a festa de todo mundo, mas agora que dormiu, menos mal.

eu já disse que meu cômodo é perto da cozinha? não sei se disse mas se não disse está dito. eu mesmo escolhi de certa forma. tem uma vista bonita de umas bananeiras, umas árvores. e lá bem na frente as montanhas têm uns riscos. eu que estudei geografia sei que esses riscos são curvas de nível para conter erosão e deslizamentos. a geografia finalmente tem utilidade na minha vida. eu queria ir andar nesses matos que eu vejo, nesses riscos, mas é um querer que dá pra segurar bem. o legal daqui é mesmo a cozinha.

Olhos Azuis

2009-01-27T11:58:00.030-02:00

O cego que conheci, enquanto me hospedei naquela casa, costumava trabalhar com os ouvidos. Me lembro que ele escrevia sempre quando bebia pouco e, quando escrevia, gastava pouco tempo, tinha uma boa imaginação. Mas fazia muito pouco do amor que escrevia. Me matou de rir numa madrugada quando perguntou:

- Onde estás?

Eu disse: - Estou aqui, aqui bem no meio, pode vir pegar.

E ele veio. Pegou. Bem... não deve ser tão cego assim e, quando um sentido nos falta, os outros se apuram, compensando.

- Tu ris, menina? Por quê? il n'est pas sain d'esprit?
- Não, francês, não. Je ne parle pas français.
Ele ri: - Como não sabes?
- Memorizei só essa frase para avisar algum francês, quando chegasse a hora.
- Desculpe.
- Não precisa se desculpar, aqui é bem natural que as pessoas não falem francês. O meu caso mesmo... na minha família, ninguém fala um "a" em francês.

Ele continuou a rir, mesmo sem olhos. E me disse que era uma pena uma moça tão civilizada não saber falar francês. Então, ele pegou na minha mão e me pediu que lhe mostrasse como são os olhos. "Deixa-me 'ver' teus olhos", pediu.

- Mas, como? Você nunca viu, digo, sentiu uns olhos por aí, pela vida, sabe?
Fingiu que nem ouviu minha pergunta e subiu a mão no meu rosto com tanto carinho que me calou. Sentiu primeiro minha boca, mas em certo ponto entre a narina e a boca começou espalhar a mão no meu rosto e a me apertar com força.

Ele era assim... às vezes me apertava com força. Antes de sair, pegava as bolotas azuis e colocava no oco das vistas para disfarçar a monstruosidade de não ter os olhos. Saia sempre dizendo que voltaria amanhã:

- Je reviens demain.
- Je ne parle pas français, mon amour.

2009-01-08T15:45:00.005-02:00

Provavelmente nunca entenderei o processo no qual carcaça e cérebro se unem para fazer tanto estrago, pensou. Não era necessária uma denúncia formal. Informações estratégicas na sua presença e olhares já haviam julgado sobre o furto. Não adianta. Será sempre assim. Pensa nos filmes em que a justiça demora umas horinhas pra acontecer. Na vida real, sua cabeça apresenta, como num filme, as horas de sono que perdeu trabalhando para aquela instituição. Pensa que, felizmente, seu colega obeso e endinheirado não aparecia mais por lá com suas piadinhas pornográficas.

Sua incapacidade de agradar, de apresentar uma comunicação teatral da alegria exacerbada. Isso é importante. Tanto é que seu próprio médico lhe disse que poderia fazer qualquer coisa na vida, menos comunicação social. Atenção: O boletim de ocorrência já foi registrado pelo chefe. E o comunicado do inquérito policial já foi anunciado pelo encarregado que não resistiu em observar a expressão no rosto do babaca-mais-babaca-do-mundo.

Ele sempre pensa que, se realmente quisesse, poderia roubar todo aquele monte de sucata velha e que, se tivesse um pouco mais de coragem, compraria também uma pistola, daquelas baratas que seu primo tem, e descarregaria no meio das fuças daqueles filhos de égua. Ria ao imaginar sua chegada na sala, descabelado, bufando como um louco, com a arma na mão. O encarregado tentando controlar a situação com toda sua sabedoria seria o primeiro a levar pipoco. E seu colega obeso, sempre com um olhar arrogante, como em um passe de mágica apresentaria uns olhinhos doces de criança na cara. “Calma, calma”, diria o idiota que sempre adorou falar nas reuniões.

Ele ria concentrado na mancha cinza que apareceu na parede depois da última temporada de chuvas. E a mancha cinza, como em vertigem de memória, tomava forma de vultos e rostos ao som de tiros e garagalhadas. Os outros, na sala, olhavam curiosos da sua solitária alegria.

sobre heróis

2008-12-25T14:00:00.000-02:00

É um posto de saúde no final da rua, que fica sempre cheio de gente. Gente muito feia, igual a todos por aqui, muito feios. Tem uma ou outra mulatinha que salva, mas que não serve pra muita coisa não. Entrei porque vi a Rosely sendo carregada porta adentro. Ela tá barriguda de oito meses. Trabalha no supermercado comigo. É que uma cliente cuspiu na cara dela e falou uns palavrões. A pressão dela baixou e trouxeram ela pra cá. Mesmo sem cor não parava de chorar. Esses granfinos que vão no shopping acham que caixa não é gente, ela me disse.

A Rosely, além de trabalhar no supermercado, mora no Buracão e tem mania de colocar nomes de heróis nas crianças. Como se eles pudessem salvar daquela miséria, da necessidade de ficar rindo-pra-todo-mundo-toda-hora, da humilhação, da tristeza. O mais velho tem 8 anos e chama-se Macgyver, escreve assim mesmo. Ela disse que viu uns filmes dele no 12 e que o cara é demais. Faz de um tudo. O outro menino dela até que é bonitinho. Dizem que é do gerente lá do supermercado que é neto de alemães e tem o olho azul, igual o do Silvester Stalone, que agora tem 6 anos. Na família da Rosely ninguém gosta dessas extravagâncias que ela arranja pra colocar os nomes nos meninos. A dona Rosa sempre diz que existem nomes de santos tão bonitos na biblía. Todos preferem os santos.

A Rosely prefere os heróis. Fala pra todo mundo que o bebezinho que está na barriga dela vai se chamar Arnold Schwazenneger, que além de herói é político lá nos States.

Na verdade, não fossem mais uma boca, mais um saldo negativo nas contas negativas do sacolão e da loja da Cleuza, esses cabritinhos teriam grandes chances. Fazem um barulho danado, como os filmes dos caras que inspiraram seus nomes. Gostam de um futebol. Falam cada palavrão que nunca se pensaria estar na boca de seres tão pequenos. Mas são educados com os seus.

Quando voltei da sala que colocaram a Rosely, o povo comentava sobre um acidente perto da padaria. Um caminhão que passou por cima da perna de um menino. Esses meninos que ficam soltos na rua... é nisso que dá, falou a Dona Lita. Todo mundo com os olhos arregalados e falando alguma coisa. Tinha um rastro de sangue pelo corredor do posto. Diziam que o pessoal do bar do Domingos trouxe o menino aqui. E meu coração doeu quando eu descobri que era o Macgyver. E a Rosely ainda não sabe. Tá dormindo até agora com os remédios que deram pra ela, por conta da pressão.